Se cruza,
Luego regresa.
Su secreto en cada
vértice.
El interior refleja
puramente el exterior.
Siete casas, siete paradas.
Cada nombre traza una
línea. Adentro,
el cruce, el centro.
Afuera la suma de
cada punto, el círculo.
Nuestra luz,
una órbita.

II

Es un descubrimiento tardío,
Aunque no es lo que queríamos que fuera.

El mismo olor rancio que nos envuelve
Es el que arrastra los pies
Por las esquinas y los bordes.

Como viejo en lo viejo.

Como pelo pegado a la carne
Casi quieta.

Es el mismo olor que golpea de nuevo esa carne.

El cuerpo es un vaso que se rompe
es memoria intermitente
que esparce su salitre de témpanos de miedo
que obliga al giro de la frente
al filo de los años
cuando los huesos
las caderas
los tendones
caducos se han quedado
y el tazón de oro
se (des)luce en flores blancas

UNO
El cielo ha de perforarse
cuando el poema sea más puro que el hueso,
cuando en una línea quepan los continentes y las llanuras de la noche,
un día oscuro y tan amplio como el ojo del pez muerto.

Mis compañeros salvajes desnudarán sus cuerpos
hasta encontrar la calma.
Y ya cuerpos sin cuerpos ascenderemos.

Miércoles 10:07


demasiado anclaje
demasiados sueños

de qué manera acallar las ansias
dónde ubicarlas para que no muerdan

qué hacer con lo no-verdadero
con la incertidumbre
que apaga el intento

Leía como un preso lee las pocas letras que posee
o como un evangélico enajenado
que estudia la palabra
en los grupos especializados
de los miércoles por la noche.